Tarde, muy tarde te he conocido, tristeza
Durante sesenta años fui duro como la juventud;

pero la soledad de la muerte descendió sobre mí
a las 3 p.m. por unos instantes

y un olor de menta bajo los toldos de las tiendas

sobre todo después de la lluvia,
y un buey blanco en el camino a Pisa
como encarándose con la torre,
carneros negros en el campo de maniobras

(...)una lagartija me tenía en vilo
las aves del campo detestan el pan blanco

La noche sobre la jaula-un hombre acuclillado escribe sobre un cajón a guisa de escritorio-que no sea un cajón cualquiera ojalá sea uno de frutas mediterráneas para oler los paisajes las maderas los surcos de las hayas las aromáticas cepas las matas y matorrales las mil hojas y ya no más essa especie de cajón de muerto...los surcos de las hayas-Ahí tirado al centro de esa inmensa explanada sobre el frío y rugoso cemento su cuerpo sobre jergones sobre el barro zafiros mugrientos a la intemperie sus huesos que fosforecen palabras repiqueteantes son ráfagas de metralla cinceladas por un cerebral proyector de películas...